L’acqua melmosa

ristagna in putridi anfratti

dimenticati dal vento.

Solo la pioggia,

sempre più rada,

ristora una riva assetata,

rifugio d’animali errabondi.

Lontano la contadina

a pro dell’anfora

rassetta a cercine

il nero crine:           

stanche membra attendono

il magro desinare.

g.z.

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